L’aube se levait sur Pékin, baignant l’atelier du calligraphe d’une lumière pâle. Les obscurités de la nuit s’effaçaient peu à pointe, mais sur le feuille de riz, d’autres ombrages persistaient. Comme tout matin, il se dirigea versification son bureau, le cœur serré par l’anticipation. Il savait que de futurs poésie l’attenda
La journée des lanternes vacillait dans l’atelier silencieux du calligraphe. Assis amenées à son bureau, il traçait d’un acte immaculé les caractères sur le carton de riz, donnant l’encre s’imprégner dans la fibre élégante. Depuis 2 mois, une évènement étrange hantait son professionnel : tout matin, alors que individu n’était
Elle rouvrit son carnet, où les motifs avaient évolué en son absence. Les lignes dorées s’étaient entrelacées pour reproduire une figure en expansion, hominien à une plante dont les pétales continuaient de croître infiniment. Au centre de cette figure, une nouvelle phrase lumineuse brillait délicatement : ' Chaque goût est une porte. L